Elle est là. Elle s'approche de lui, le frôle de son haleine glaciale puis disparaît. Elle s'amuse à semer les cadavres sur son chemin comme d'autres sèmeraient de petits cailloux blancs. Elle croit ainsi pouvoir l'ébranler, lui, l'imperturbable, l'autosuffisant, le puissant, le charnel.
Moi, spectatrice, je l'observe tandis qu'il promène son regard perçant et désabusé, sur le champ de ruines qu'Elle déroule aux pieds de l'homme à chacun de ses orgasmes putrides.
Mais il ne sera jamais sa marionnette : il s'avance, sourit, caresse distraitement un sein échappé d'une robe de bal, subtilise le portefeuille d'un corps en charpie, hausse les épaules devant la tasse de thé froide d'un pauvre vieux, renifle le contenu d'une urne. Il éclate de rire. Echec et mat, comme à son habitude.
J'ai la bouche sèche, des frissons, des sueurs froides. Sa Majesté des Morts affiche sa déception face au sourire gouailleur de l'insolent.
Ce jeu du chat et de la souris ne durera pas éternellement. Un de ces jours, je le sais, ils se retrouveront face à face.
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