C'était par une chaude soirée d'été ; à l'accablante ardeur de la journée succédait une nuit lourde et pleine d'orage ; de longues nuées noires s'étendaient sur le ciel gris, éteignant les dernières lueurs rouges du soleil couchant.
En même temps que la nuit, le silence envahissait le vieux quartier du Marais.
Neuf heures et demie venaient de sonner ; la rue Payenne était déserte.
Les rares boutiques étaient fermées, les hauts contrevents des vieux hôtels étaient clos. De la rue du ParcRoyal à la rue des Francs Bourgeois une seule maison avait encore ses fenêtres éclairées.
Petite maison d'apparence discrète, construite au milieu d'un jardin touffu, - arraché dans une vente au parc du grand hôtel voisin, - dans l'ombre des arbres séculaires, elle paraissait le nid frais et fleuri d'un ménage heureux.
C'était une de ces constructions modernes qui, cherchant à corriger un style, n'a plus même l'originalité du sien. Élevée sur un soussol qui servait aux cuisines, on arrivait au rezdechaussée par un perron sur la grille duquel se tordaient les plantes grimpantes de saison.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
Une fiction historique glaçante et inoubliable, aux confins de l’Antarctique
Découvrez les derniers trésors littéraires de l'année !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
