"Là où je suis, il n'y a pas de vent. Du sol s'élève une odeur de terre mouillée qui sature l'air. J'en ai le goût dans la bouche. Mes membres sont cotonneux, tout comme le paysage dont les nuages s'accrochent aux aspérités du terrain comme du coton à une barbe. Tout est plongé dans une atmosphère irréelle. Je sais que le pire arrive, mais je suis incapable de le ressentir violemment. Mes émotions aussi sont cotonneuses, filtrées, étourdies.
L'immobilité me pèse, la mienne comme celle qui m'entoure. Je voudrais que quelque chose se passe, mais j'ai la certitude que rien n'arrivera. Je suis condamné à demeurer dans ce paysage intime fait de grisaille, de froidure et de douceur anesthésiante. Les mêmes pensées roulent dans ma tête. Je ne peux pas en avoir d'autres, car rien de nouveau ne doit advenir. Je sais que personne ne viendra. François ressent le sentiment d'être nu face à l'existence depuis qu'il a dû quitter son domicile pour une maison de retraite.
En proie à l'angoisse devant la mort qui approche, l'effritement progressif de ses certitudes le mène à revoir sa vie à l'aune du doute. Ce roman est l'histoire d'une naissance tardive à la vie.
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