"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Sous la voile réduite, les cirés ruisselants d'eau, ils dansaient sur le dos de la houle comme des cavaliers sur leur monture, et ces diables d'hommes lançaient le grappin, crochaient quelque part, se hissaient à la force des poignets et tombaient à bord, casqués bottés, cuirassés, hirsutes, les sourcils de la moustache collés au visage par le sel, les eux injectés de sang.
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