Odeur d'encens, de bougies. Odeur de mort. Les gens ont mis leur masque de circonstance. Elle avait prédit que l'église serait pleine à craquer. Malheureusement, elle était morte trop tard pour cela. À quatre-vingt-quinze ans, elle avait enterré, avant elle, les quelques amis, sincères et rares, qu'elle avait eus et voici qu'elle partait, trop vieille pour que les indifférents lui concèdent cette part de faux-semblant qui sied en la circonstance. Lassés d'attendre une mort qui tardait trop à venir et qui, de toutes façons, ne leur rapporterait plus rien de tangible, la plupart des chacals qui l'avaient entourée toute sa vie manquaient à présent à l'appel. J'occupais la première rangée de sièges et - une fois de plus ! - la première place, celle juste à côté du cercueil. La chaise réservée aux proches. Pourtant, tous avaient déclaré qu'elle n'avait plus de famille. C'était vrai et c'était faux.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
