L'énigme de l'oeuvre d'Henri Thomas (comme celle de sa singulière personnalité) tient un peu dans cette note, empruntée au présent livre : " Quelqu'un rêve que je suis vivant.
Quand il cessera de rêver - quand il s'éveillera - je mourrai. " Elle tient dans une heureuse confusion entre le rêve et la réalité, entre la conscience de soi et la perception de l'autre. Ainsi se produit - à vue, dans ce carnet - une sorte d'échange chimique (troublant car il nous concerne très exactement en même temps qu'il est tout particulier à l'auteur) entre l'écriture et la conversation, entre la pensée et l'anecdote, entre le souvenir et l'invention.
" Je n'ai que des assurances de sauvage, d'artiste réveillé par des sensations très anciennes subitement découvertes. " La lumière appelée lire, la lumière appelée écrire. "
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