"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Trente-cinq courtes nouvelles constituent ce recueil.
Les bois, le bureau de l'éditeur, la station-service, le réveil matinal, l'avion la nuit, le vendredi après-midi, autant de lieux et de moments qui sont l'occasion pour la narratrice d'évoquer ses souvenirs charnels et ses expériences amoureuses. Avec une franchise et une impudeur qu'on aurait tort de lui reprocher. W. Saint-Hilaire nous ouvre son livre intime où l'homme et la femme multiplient les plaisirs, ceux de la chair et de l'amour, dans la découverte du corps de l'autre.
Faire l'amour devient alors presque un devoir sacré, en tout lieu, en chaque instant de cette vie où le sens du sacré est pourtant si vite évacué. Dans un style vif, terriblement sensuel et impudique, W. Saint-Hilaire dépeint avec force les pulsions qui poussent les corps à exulter dans l'amour.
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