Pourquoi s'installe-t-on à la campagne en hiver, dans une maison d'emprunt ? « Pour écrire un roman, évidemment. » Hélas, le narrateur de Paris-Berry ressemble au jeune chat dont il a la garde : son attention est sans cesse détournée de son objet. Chaque fois qu'il résout de se frotter à sa machine à écrire, un souvenir l'en éloigne - la vue sur le rocher de Vincennes depuis son balcon parisien -, quand ce n'est pas une visite inopinée - la jeune héritière en route vers le sud - ou un accident domestique - la chambre bleue sous un torrent d'eau. La voie du roman se dérobait devant lui : alors, Frédéric Berthet s'est lancé sur les chemins de traverse. Ces courtes chroniques, d'une gravité enjouée ou d'une drôlerie éperdue, semblent en suspension.
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