Dans un étrange épilogue, cet écrivain oublié de l'an 2000 a créé sans le vouloir le monde où je vis : à l'image et à la ressemblance de la femme. Je ne suis pas une femme, juste une éternelle, comme disent les derniers hommes. Nous les vénérons : ce sont nos ancêtres. Ils nous admirent : nous sommes leur aboutissement. L'Histoire s'est arrêtée pendant quelques siècles. Maintenant elle va continuer, je le sens, depuis que j'ai fait l'amour avec un homme.
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