Hier, à voix basse, on accompagnait la neige. Chutes et amoncellements au plus profond du corps. On dorlotait la mort, l'endormie. On jouait le blanc contre le bleu qui hésite. Avant le vert qui tarde. Et le rouge, front des fleurs et fond des gorges. Vert et rouge des mots. Portes multipliées qui battent dans le poème sur un seuil éclairé d'étoiles. Lumières d'hier et de demain.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
