"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Entre une lampée de café noir et une bouffée de tabac, une palpitation de coeur et un coup d'oeil à travers la fenêtre fumée du café, une saison, une bête, un lieu, une silhouette, étincelèrent dans ma tête, prirent forme, se déformèrent puis se reformèrent, disparurent subitement, laissant place à l'éclosion d'un bouquet de grappes : des grappes de rimes enflammées, perdues dans l'immense univers de la poésie.
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