En quelques années, ici et ailleurs, des vers et des rimes se sont invités. Des mots comme pour dire " on en a assez ". La vie est belle, comme un fruit trop mûr, mais elle est aussi cruelle. L'amour maternel, quoi qu'on dise, n'est pas pur. Rien ne dure, tout file et nous inflige quelques blessures. Il faut faire face, avec ou sans manteau ou toit, être de glace ou plutôt faire semblant, parfois. Les mots sont nos armes. Les points, nos mains qui tapent et font cesser l'affreux, enfin. C'est un désert sans eau, juste un voyage sombre, mais qui finira bien.
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