Vous aimez les poètes, ne les nourrissez pas ! Ce titre, vous fait-il penser à des moineaux des parcs urbains ? C'est un roman rongé de vers comme le granit de lichen. C'est un roman nourri de vers comme une vie d'une passion. C'est un roman qui nous ressemble, moi qui notais, lui qui dribblait, et nous shootions, nous nous pendions chacun à son panier de rêves...
« Sur quoi oeuvres-tu, maman griffonneuse, dactylographieuse, maman engloutie ?
J'écris sur les arbres, les hommes aussi, car je les confonds, voisinant parfois dans le même cadre...
Tu aimes ton végétal comme un vrai humain ?
J'aime plutôt l'homme comme une pinède ! ... »
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