Monterey, Californie. Nous pourrions être en 1967 : tout parle en faveur de cette hypothèse. Kensley Tremens, jeune métis japonais indifférent à l'Été de l'Amour et à la guerre du Vietnam, erre à la recherche de ses origines depuis que son père adoptif, vétéran alcoolique bouffi de culpabilité, lui a révélé que sa mère avait été violée par un soldat japonais échappé d'un camp. Il y a Maddie, la soeur mannequin, incarnation incestueuse de l'idéal féminin américain, que Kensley rêve d'enlever. Il y a Stella, sa petite amie délurée, qui sort maintenant avec un étudiant d'extrême droite et prétend ne se souvenir de rien. Il y a M. Fujita, patron d'un aquarium à requins que personne ne connaît et qui paie son unique employé pour lire le Hagakure le livre du samouraï. Il y a Lisbeth, la grand-mère atteinte d'Alzheimer, qui vit dans le désert et prétend à son petit-fils qu'elle a de très importantes révélations à lui faire. Des révélations ? Et si le Japon envahissait les États-Unis ? Et si des escadrilles fantômes, menées par un samouraï imaginaire, bombardaient une installation d'art contemporain perdue dans la Vallée de la Mort certains soirs à heure fixe ? Et si ces attaques coïncidaient avec les rêves agités d'un jeune homme amnésique au visage bandé, surveillé de très près par l'armée, et prétendant être relié par des câbles à une machine monstrueuse ? Nous ne serions plus en 1967, alors. Nous nous trouverions ailleurs, dans un monde de quêtes en trompe-l'oeil, un monde où tous les moyens seraient bons pour embrasser la folie et la mort, et exercer enfin une vengeance adéquate.
Roman de la douleur et de la déstructuration, Sayonara Baby dit les ravages irrémédiables causés aux esprits purs par la guerre et le mensonge, et trace la voie d'une rédemption possible, en forme d'oubli, de fuite et de réinvention schizophrénique.
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