«Au fond, les vrais voyages sont immobiles. Immobiles et infinis. Solitaires. Silencieux. Souvent, ils commencent dans une chambre où l'on est enfermé parce qu'il pleut ou parce qu'on est malade, obligé de garder le lit. On a huit ou neuf ans, le goût des images qui partent toutes seules dans tous les sens et qu'on lit de même, en sautant par-dessus les fuseaux horaires...» Une caravane amarrée au fond d'un jardin, un vieil Indien planteur de tabac, les flonflons d'un manège sous la pluie, une ville du Nord au nom de femme ou un vrai train somnambule dans un Orient de carte postale, il n'en faut pas plus pour relancer la machine à rêver d'un vagabond furtif en proie à la nostalgique douceur des retours. Souvenirs, portraits ou notes ferroviaires, ces courts récits s'offrent comme une manière de variation musicale autour du mot de Rimbaud : «On ne part pas.» Guy Goffette.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
