"La vie n'est qu'une ombre qui passe" a déclaré Shakespeare... "La vie est un songe" a renchéri Calderón de la Barca... Faut-il rêver sa vie ou vivre son rêve ? Doit-on, ainsi que le suggère Giuseppe Castibelza, « Rêver jusqu'en Hyperborée ? » ou, comme l'explique le vieil homme du Voyageur Immobile, « Rêver pour être heureux, s'épanouir, grandir » ? Ou bien faut-il, afin de repousser le néant hors des limites du temps, lever les yeux vers la voûte céleste pour voir si des paons majestueux n'y déploieraient point leurs chatoyantes ombelles protectrices ? Dans ce tout dernier bouquet d'historiettes, l'auteur nous livre une Sinfonietta bariolée dont les lancinants coups de trompette planent inlassablement au-dessus de ses marécages intérieurs, ajoutant aux phrasés de son âme tourmentée le tempo d'un blues sidéral... Tantôt esprit, tantôt spirite, ce chercheur d'harmonies, ce pêcheur de chimères, ce scribe des musiques polychromes et des songes imparfaits, cet écrivassier de pénombre, ce gribouilleur de notes grises, cet enlumineur du néant, jette les arcs-en-ciel de ses violons transis au-dessus des lagunes glauques et des bayous tortueux de sa mélancolie pour en faire d'infinies Everglades... Sous l'horizon prisonnier, aveugle et sourd, il jazze avec ses maux, colore les nues de ses peines, dessine des aurores vespérales... Ses aquatintes affligées ne sont que cris parmi le silence, gémissements et plaintes, lamentations et pleurs, ricanements et éclats de rire, à travers lesquels il susurre à l'oreille de ceux qui liront ces lignes : je vous ai aimés...
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