Ce serait comme un envers du deuil.
Le deuil est pour chacun l'ouverture violente d'une enquête.
Notre liberté d'aller vers la part inconnue du visage disparu. Nulle déploration ici : ce qu'on apprend de soi-même dans une telle traversée, et ce qu'il faut matériellement faire, de la toilette mortuaire aux formulaires administratifs, crudité des appartements vidés. Mais l'enquête concerne soudain le plus proche, reçu comme un étranger : celui qui vient de partir, une vie tout entière se dessine, dont nous étions absents.
On connaît Martine Rousseau comme fondatrice avec Olivier Houdart du blogLangue Sauce Piquante, dans lequel les correcteurs du journal Le Monde nous initient à tant de secrets de la langue. Ici, elle l'affronte pour elle-même. Texte semé ou troué de photographies d'archives familiales qui multiplient le chemin, et déplient le texte via enquête, scansion, et quelques troublantes photographies d'archives.
L'expérience commune, au prix de la traversée funambule qu'on accomplit soi-même, pour laquelle on est seul, et que l'écriture vient rejoindre. Alors, l'expérience commune au sens strict : portrait d'époque, portrait de ville, partage pour qui vient ici lire - le mort dont il est question, en tournant le dos à la narratrice, nous tourne aussi le dos, on peut dialoguer avec les nôtres.
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