Celui que j'appelle «l'artiste», à défaut de connaître son nom, attendait le métro aujourd'hui au bout du quai, avant que je n'y arrive moi-même. Par un mouvement sinueux, contournant les obstacles que constituent des passagers pressés de s'approprier un siège libre dans un wagon plein à craquer, l'air détaché mais profondément déterminée, je me suis glissée près de lui. Nous sommes restés debout. Il n'a pas semblé remarquer ma présence ou a prétendu ne pas la remarquer (est-ce que ça fait partie du jeu ? Y a-t-il seulement un jeu ?). Nous sommes restés côte à côte, nous tenant à la même barre métallique, sa main placée plus haut que la mienne, à cinquante centimètres de distance. Cinquante centimètres d'impossibilité convenue de se rejoindre... l'incontournable distance séparant deux êtres qui ne se sont pas encore apprivoisés. Cinquante centimètres de barre métallique froide et sale où nous laisserons nos empreintes. Je les imagine sans peine, au fil des jours, se mêler à des dizaines d'autres empreintes étrangères, alors que les nôtres resteront inexorablement éloignées, séparées, jusqu'à l'hypothétique coup de torchon distrait qui en effacera toute trace.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
