Alors, si lui, le poète allumé, l'amant jaloux, le fervent de l'absinthe et de la provocation, n'avait pas été si régulièrement pensionnaire de l'Assistance publique, on n'en saurait rien, de ce quotidien tout humain, même environné de toute cette mort des pauvres, qu'est l'hôpital en XIXe siècle, avec ses figures hautes en couleur, sa salle de chant et sa toilette du matin?
Et on ne les connaîtrait que par les chiffres et les archives de la justice, les prisons des villes du Nord, avec leurs gardiens bonhommes et la lutte contre les poux?
Ce qui est bien, avec Verlaine, c'est que ce n'est pas le genre à s'apitoyer sur lui-même. S'il est là, c'est qu'il a fait ce qu'il fallait pour y être. Alors il reste le Poète, se désigne comme ça pour nous raconter, de tout près, si près.
Étonnez-vous que ça laisse des traces...
FB
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
