"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
De quel bois se chauffe ma page ?
à chaque jour des gouttes d'absolu, ma plume succombe aux rêves des petits, à la voix intérieure de la couleur pinceau, à la chaleur des chapelles aux nuages qui s'étirent en barques de lumière, aux murmures fièvres des coeurs à corps avec des yeux croisés, au simple enchantement de la lune qui éclabousse mes mots d'un grain de fantaisie
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