Poète Le poète inspiré épile son chien ou caresse une étoile, et toujours entre ses doigts sa profonde voix chante. Mes mots, mon beau langage, tous les vins que je mûris pour moi, le sang de ma terre et des miens, l'alcool de toutes les villes et du feuillage. Mon sang gourd et la lumière que tant d'angoisse y faisait sourdre, mon sang fauve, mon sang d'arc-en-ciel, pour la soif de tous les hommes et pour moi. Épanchement charnu de mes songes les plus réservés qui dorment en bouteilles. Tombe la foudre et le miracle explose, ma cave resplendit. Je suis ivre et je chante.
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