Ne cherchez pas ! Pas de nom, pas de lieu. Des prénoms, parfois une ville. On commence en nuance avec une F. Stein, géante au fumet suspect, qui finira au bras du moins probable de ses compagnons. Survient Tony et son trio d'ados fugueurs dans une nuit idéalement poisseuse et fourrée d'airs de jazz. Adrienne est là, ricochant comme une balle perdue d'abris possibles en piaules amies. Puis c'est Irène dans ses w.-c., Lui et moi, La gamine, les Morts et leurs papotages aigres perdus aux confins des limbes. Reste Le pré, où du gavage mortel de femmes sort la tornade rêvée d'un duveteux nuage d'oiseaux.
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