«C'est la guerre. les sirènes. il faut partir à toute vitesse de l'appartement; mon père coiffe son casque en hâte, nous courons tous nous engouffrer dans les maisons avec l'inscription : abri. Au bout du couloir, nous dévalons des escaliers qui mènent aux caves salpêtrées, avec cette odeur particulière. Maman débarque avec trois enfants, c'est sombre. en bas, plusieurs personnes sont allongées sur des matelas dans la pénombre., certains ont des bougies. ça chuchote, les voix sont cassées par l'angoisse, c'est rassurant de ne pas être seuls. Nous entendons les bombes. l'horreur. Brice a peur, il pleure, avec les bombardements, il ne gêne pas ces gens sans espoir de sommeil. nous sommes trop jeunes pour ressentir l'horreur d'une guerre. mais étonnés de constater que dans la rue les gens marchent vite. que le mot, «occupation» sonne souvent aux oreilles des enfants indifférents, car la vie suit son cours.
Le matin, tous rejoignent leurs foyers. Jusqu'aux prochaines sirènes.»
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