Venice, Californie. Nous sommes en octobre 1949, par une nuit d'orage, dans un gros tramway rouge, vieux, grinçant. Le narrateur y est seul avec un homme ivre qui se met à geindre, lui soufflant son haleine avinée dans le cou : «Oh ! la solitude est un cercueil de verre.» Puis l'inconnu disparaît. En contrebas, dans le canal, un vieillard se balance, mort, dans une ancienne cage à lion. L'inspecteur Crumley mettra bien du temps à se laisser convaincre par le narrateur, jeune romancier un peu «tête brûlée», qui prétend avoir entendu l'assassin et qui a commencé son enquête auprès de personnages on ne peut plus singuliers. Dès lors, qui, de Crumley ou du détective amateur, débrouillera l'énigme ?
J'avoue que je referme ce livre sas trop savoir ce que j'en pense ...
Par une nuit d'orage, dans un tramway qui le ramène chez lui, un auteur sent et entend un homme alcoolisé derrière lui, lui murmurer l'oreille "la solitude est un cercueil de verre", il ne veut pas se retourner, pas voir ce personnage mais celui ci va le hanter ... Cette même nuit, un cadavre va être découvert sur les quais, enfermé dans une cage à lions... Va s'en suivre une série de décès où notre narrateur va plus ou moins mener l'enquête avec un inspecteur qui a du mal à suivre ses intuitions.
Plus qu'un polar ou qu'une enquête policière c'est une ambiance, désuète et au final assez envoutante, tout en ressentis, impressions, divagation, errance, suppositions...
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