"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Vingt ans de labeur, les mains calleuses, le dos courbé, l'ouvrier rentre chez lui épuisé. Harassé par le bruit, il frappe ses enfants qui crient et bat sa femme pour qu'elle la boucle. Des murs de l'usine à ceux du foyer, des années teintées de gris se succèdent. Unique lueur d'espoir : le directeur a promis une médaille.
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