Il y a, quelque part en Morvan, un village peuplé à la morte-saison de quelque 160 âmes. De loin, tout y semble anecdotique. Lorsqu'on y vit, chaque histoire personnelle ou collective devient un événement qui enrichit les mémoires et soude la communauté. Certains n'y voient que de l'anodin, alors qu'il y est question d'instants majeurs, souvent cruciaux, parfois épiques. Comme ce jour où Valentine, la veuve, se lance enfin dans le jardinage, où le facteur effectue sa dernière tournée, où un taureau se retrouve prisonnier dans une mare du diable, où l'on rouvre le seul et unique bistro. Comme cette nuit où, avant Carême, on fête les Bordes et fait provisoirement adieu à la danse.
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