Je me fige un instant, j'ai entendu un bruit, senti du mouvement derrière moi. Je me retourne alors d'un geste tremblant, saccadé et peu assuré. La scène est cocasse, car qui aurait pu croire que, moi, je transpirerais froid aux sons indistincts de la nuit ; moi, cette force de la nature, qui me croyais un descendant de guerriers Vikings ou d'un lanceur de troncs Écossais ; moi, ce bouledogue patibulaire, qui ressemble à un molosse. C'est quoi ce roman ? En est-ce un ? «M.» avance, ne regarde pas en arrière. Une brute. Pourtant la rigolade éclabousse. La poésie, les contes et la réflexion tous azimuts collent comme du cambouis. La France en toile de fond comme une chanson ! Ne tentez pas de déguster la chose, vous vous casseriez les dents. Mettez plutôt un casque de chantier. La chose est décalée... très décalée. Mais quel bonheur !
Jean Cirnal, à n'en pas douter, est un poète. Il a une trentaine d'années, il est ingénieur en génie civil. Il s'incruste dans le roman de manière professionnelle : c'est du béton armé.
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