"Tel qui moque l'ordre des grèves à la face barbue du Neptune aux raisins, chu de cendres nuées de plomb pour la tenue, frais gourmé, col candide, pouce en figue, au petit violon roux remisé pour dimanche."
Nous demeurons devant les paragraphes de ce livre en attente et en éveil, désenglués du mauvais sommeil où notre temps nous plonge, - et nous souvenant que l'écrivain qui va vers son but comme la flèche de l'archet est syngrapheus, - littéralement, celui qui écrit avec. (Luc-Olivier d'Algange)
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