Un vent glacial venu du nord s'engouffrait et sifflait dans la chambre 27 du Tamd'huin Hotel, jouant avec les trois billets de dix livres coincés à mi-longueur dans le tiroir de la table de nuit. Ce blizzard surnaturel n'incommodait en rien Loki : depuis l'Âge des Ombres, l'air froid avait tendance à tiédir au contact de sa peau.
Après s'être collé une sucette goût fraise dans la bouche, laissant l'emballage virevolter dans l'espace grand ouvert de la chambre, le démon dépoussiéra grossièrement ses cuirs avec le dos de la main - pantalon et veste qu'il enfila dans la foulée sans passer de sous-vêtement. Une fois sa virilité remise en place - difficile de ranger autant de viande chaude et de magma dans si peu d'espace - , il s'assit sur le lit pour enfiler ses chaussettes Courtney Love. Ne pouvant s'empêcher de sourire - ligne fine et aiguisée des lèvres jointes - il évoqua l'ex-chanteuse de Hole et accessoirement ex-femme de Kurt Cobain désormais trop vieille et trop laide (excès d'alcool, excès de tabac et excès de drogues ; une conflagration d'abus et d'outrances qu'une pratique pourtant assidue de la baise n'avait pu contrebalancer). Après avoir changé sa sucette de côté, Loki se glissa dans ses bottes Harley-Davidson, grognant sous l'effort, puis il se tourna vers la pute qui n'avait pas bougé du lit, ne pipant mot depuis plusieurs minutes, se contentant de produire des bruits de gorge profonde. Toujours en état de choc, la prénommée Cindi (avec deux i) avait remonté les draps à la propreté douteuse et la couverture mitée sur ses seins pareils à des poires blettes. Bien qu'emmitouflée jusqu'au nez, la fille aux yeux pochés par le gin de mauvaise qualité continuait de trembler et de pleurer. Maculant le froncement quasi simiesque de ses traits fatigués et mobilisés par d'incessants reniflements, son maquillage avait coulé en larges traînées noires et pourpres. Partiellement accrochée à l'oreiller crasseux, telle une méduse posée sur son cercueil de sable mazouté, sa perruque blonde la couronnait de travers, laissant apparaître pour partie ses cheveux noirs crépus saccagés par un apprenti coiffeur.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
