À Paris, de 2005 à aujourd'hui, je portais ma mère au pinacle. C'était pour moi une belle, une grande muse. Je pensais que ce que je n'obtenais pas physiquement, je le gagnerai par les mots.
Lui donner une vie ou un destin, faire d'elle une héroïne de roman me semblaient être un hommage approprié. Écrire sur ma mère constituait plus qu'un souhait, c'était un point de départ.
Erreur. Illusion. Aujourd'hui, c'est un point de rupture. Une rupture totale. Elle m'a trop menti. Et a oublié que mentir à sa fille débouche souvent sur un roman incisif. Je peux tolérer qu'elle m'ait caché sa deuxième fille.
Tout comme je peux excuser ses relations politiques. Mais je ne peux approuver un crime. Non. D'iconophile, je deviens iconoclaste.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
