Juin 1966, finies les études, je veux respirer la vie. Je quitte Marseille et le cocon familial sans regrets, à moi le grand large !
Tout d'abord c'est l'Angleterre, je descends du train en gare de « Victoria station » un matin d'Octobre 66 pour y passer l'année scolaire, pour seul bagage une valise, un sac et un numéro de téléphone. Puis c'est l'incontournable service militaire dans les troupes de montagnes. Ensuite c'est Paris quelques mois et enfin l'Afrique, le Nigéria fraîchement décolonisé d'où vient juste de se terminer une guerre terrible, meurtrière, celle du Biafra. C'est justement là ma nouvelle destination professionnelle.
Trois années d'aventures où se mêlent le danger et les situations dramatiques comme cocasses voire grotesques. Pour préserver ma vie et mon équilibre il me faut faire table rase de tous mes repères européens et acquérir au plus vite les nouveaux codes, c'est une question de survie.
En 1970, dans le « bush nigérian » pas de routes goudronnées, pas de « smart-phone », pas d'hôtels de bords de routes, pas d'hôpitaux ni de services d'urgences. La débrouille, rien que la débrouille ainsi qu'un puissant instinct de conservation.
C'était il y a 50 ans, c'était une autre vie, c'était un autre temps...
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