Ce n'est pas un récit, mais le début des récits possibles ; tenus ou non tenus, tels des paris. Courts textes. Série d'entames. Puisque « écrire a brûlé le fil », qui aurait permis - obligé - à composer une histoire.
« Des commencements. Encore et encore des commencements et pas de fin. Mais ceci n'est pas un livre, dit quelqu'un quelque part par-là, vraiment, il faut une fin (invente !), une chute (imagine ça !) et avant, un fil qui se déroule, lumineux, comme le soleil, un fil à suivre. » Mais là, dans la réalité, c'est une femme qui passe dans le malaise de sa « démarche cahotante » : celle qui commence tous ces récits et qui divague dans les mots, les disperse sans ordonnance, les débusque, à l'affût, pour lever des moments lumineux, des trouées dans sa vie de femme (em)ployée.
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