"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
These letters were returned to me, shortly after the death of the friend to whom they were written, by his widow. It seems that he had been sorting and destroying letters and papers a few days before his wholly unexpected end. We won't destroy these, he had said to her, holding the bulky packet of my letters in his hand; we will keep them together. T ought to publish them, and, some day, I hope he will
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