« Tasse fumante en main, je me rassois devant la cheminée, essaie de reléguer le chacal dans un coin oublié de ma mémoire, mais, au fond de moi, je sais qu'il est revenu et devrai désormais vivre en symbiose avec lui. » Philippe Chassaing, 1m75, yeux gris, visage taillé à coups de serpe, quelques rides, vit solitaire en marge de la société. Froid, silencieux, calculateur, très mobile et sans scrupule, il ne frappe que pour tuer.
Désormais plongé dans une retraite dépressive et isolée, sa femme l'ayant quitté sans préavis, il noie ses états d'âme dans la « gnôle ». Un soir d'hiver, la neige tombe à plâtre. Vautré sur son canapé, un éclair bleuté le fait sursauter. Son chien grogne, inquiet.
Armé de son calibre 12 à pompe, il sort et découvre devant sa porte un tas de chiffons duquel émerge une main si menue, qu'elle ne peut appartenir à un adulte. Aucune trace dans le tapis neigeux, aucun bruit. Rationnel, il ne croit pas aux contes de fées et pourtant. Malgré lui, il va être plongé au coeur de l'insolite. Une histoire à dormir debout qui contraint le cobra à reprendre du service.
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