« Mon poème pleure ce soir, ses vers en silences Telle une chanson secrète au bord du précipice L'encre pénible coule désespérances La plume gratte ses cicatrices L'immaculé noircit les mêmes complaintes Le ru se remplit d'une larme polluée Au bord de la paupière, une plainte Qui s'est tue, où va-t-elle se noyer ? »
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