«?Trop de lumière. Jaune surtout. Au début. Comme la fièvre.
Il était venu sans annoncer sa présence. Comme d'habitude. Un printemps de citrons pressés, inefficaces, de courants d'ombres pas encore rétrécies. Je ne réussissais pas à manger la tête du poisson.
[.] L'homme avait la beauté de ce qui est caché dans les moments, et les arbres qu'on abat.?» Les tableaux de ce recueil, comme les personnages, se bousculent, se superposent. Entre les yeux qui partent, l'odeur des poissons morts, les veilleuses de Pessoa. Qui sait si elles existent vraiment??
Les percevoir signifierait comprendre ce qui tremble en l'autre, le temps d'une danse.
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