C'était donc le courrier de Dadens, l'autre enveloppe. Il en avait le coeur serré. Sitôt desserré par un langoureux vocatif : Mon amour lointain ! Depuis ton départ je porte un deuil, celui du décès de ta compagnie, de ton éclatant rire, de ton sourire qui se refugiait souvent dans les commissures de tes lèvres. Le deuil de tes yeux de Chinois, de ton regard d'hypnose, le deuil de ta tendresse. Je porte le deuil de ta compagnie enivrante. Comment m'en sortir ? Tu n'as laissé ni ton double ni ton ombre. Heureusement que tu m'as laissé une solide sorcellerie qui gouverne mon coeur : ton amour. Vas-tu bien, mon ange lointain ? T'es-tu bien adapté à ta nouvelle vie blanche ? As-tu bien intégré ta vie universitaire ? Papa m'a dit que tu es bien apprécié dans ton équipe, tes collègues blancs t'ont-ils facilement adopté ? Les Blancs de là sont-ils plus racistes que ceux d'ici ? Ou alors c'est le contraire. Excuse-moi, mon amour, si je t'assomme des questions. C'est ma manière de déposer, momentanément, mon deuil. Quand je te parle j'ai l'impression de te revivre.
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