Il aurait pu s'appeler « Paul » mais ce prénom est trop souvent utilisé. Alors il s'appellera Santo. Comme le Saint, en espagnol. Il pourrait être espagnol. Mais ce serait trop simple. Santo est français, son père est portugais et sa mère, bretonne. Santo a 45 ans. Il n'a pas d'enfant. Pas qu'il n'en ait jamais voulu, il en rêve, mais il cherche de nouveau celle qui pourra, voudra, l'aimera. Santo aurait pu être ingénieur, pêcheur ou aventurier mais il a choisi d'être comptable. Il vit. Non. Il pourrait vivre. Mais sa tête explose. Tout lui revient, et surtout, l'image de cette femme qu'il a tant aimée. L'analyse, « on » lui en a parlé. Des femmes, souvent. Un jour, Santo est tombé. Non. Il s'est fait renverser. Juste avant la chute, Santo a regardé ses mains.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
