"« Vous le sentiez fragile ?
- Oh, pas fragile ; c'était un roc, dedans et dehors , mon ami. nostalgique, plutôt et puis, toujours cette foutue culpabilité.
- Allez plus loin. Rémusat avait tué ? Dénoncé ?
- Ça non, je ne le crois pas. » Là où la Montagne de Lure regarde à son habitude vers le Ventoux, là où finit la Haute Provence, il reste quelques traces d'un village déconstruit par le temps et la nature. À cet endroit même, gît, au matin d'un bel automne, le corps de Clément Rémusat qui n'avait pourtant au pays, que des amis.
L'enquête va durer le temps d'un hiver froid, de ceux que l'âme humaine traverse parfois ; noirs comme la haine, implacables comme le souvenir qui ne s'efface plus."
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