Page après page. Noir sur blanc cassé.
Paysages littoraux. Whitby, parages de Cook, cimetière de baleines et de pirates, falaises rongées, landes désempourprées du décembre déciment, soleil déteignant qui entame la mer d'un gris de plomb. Abbaye en ruine. Silhouettes sur la plage. Inertes. Défigurées : sans yeux, sans sexe, sans âge, les Wellington enfoncés dans le sable engloutissant de la marée indomptable.
Une dernière feuille. Illumination.
Postface iconique. Elle. Lumière et couleurs. Papillon d'hiver qui, toutes les pages tournées, refuse de se faire ternir, refuse de se faire défaire, le papier rabrouant l'encre noire des scripteurs envahisseurs, tant de scripteurs, métamorphose in medias res qui s'obstine, contre nature, contre tout, la seule volonté qui arrête, qui fourre, qui pare, qui ranime les ailes cassées et repousse jusque dans les marges les ténébreux lendemains.
Une dernière feuille. Illumination.
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