"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Tels des lambeaux de papiers peints qui la nuit se décollent des murs de la vie et viennent se poser les uns après les autres, se forme un recueil de poésie.
Ces papiers, couverts de mots aux couleurs et motifs de tous horizons, successivement changent comme change une forêt au fil des saisons : de l'été à l'hiver, de l'amour à la haine et inversement.
Mais de ces brulants carambolages nocturnes, de la haine ou de l'amour, lequel est le survivant ?
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