Il sâest réveillé un matin, une insolite visite lâagite. Et il palpite. Il semblait quâil couvait un secret ; ce secret jaillit un jour : câétait une môme de six ans. Elle était née de ses doigts, elle lui avait donné son visage dans un tableau. Mais il ne comprenait pas, il ne pouvait comprendre. Il nâavait jamais peint, pourtant il lâa peinte dans ce portrait. Et, dans ce tableau accroché au mur, un feu fuyait de son regard céruléen. Son front, elle le tenait de lui. Elle lâassaille, il pense à elle, si fort, si tendrement que, dans son lit, couché, il sentait son sang couler dans ses veines comme une mère sent de ses seins les pleurs de son poupon. Câétait trop beau ! Alors il voulut croire. Le miracle est là : croire à lâidéal jusquâà sa réalité. Il sâagit de croire comme un enfant, non comme un homme.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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