Il s'agit d'un de ces romans dégraissé de tout l'attirail de la narration classique (scènes
d'exposition, transitions explicatives, développements imposés par l'architecture du récit), qui peut
se lire si l'on veut comme des suites de « nouvelles », où reviennent des personnages qui refusent
de vous lâcher - et dont on finit par ne plus pouvoir se passer.
Soit huit tranches de la vie du dénommé Kareem, « Américain d'origine asiatique »,
aux prises avec l'aimable folie du monde moderne, qu'on dirait échappé d'un film de Stephen
Frears. Assez beau gosse (enfin, c'est ce qu'il croit quand tout va bien) pour rêver de tenter sa
chance au cinéma ou sur les planches, mais trop basané pour se voir offrir autre chose que des
rôles de « troisième couteau » - quand seulement on consent à l'engager. Bref, la dèche, les
tournages minables, les petites humiliations qui font rigoler les copains... sans oublier les nombreux
malentendus avec les filles (car Kareem ne pense qu'à ça).
On se soigne comme on peut : en picolant, en se shootant - et, pour ce qui est du
dénommé Kareem, en s'adonnant à la plus dure des drogues : l'espoir - dont aucune déconvenue,
aucune cure de réalité (et il ne lésine pas avec les expériences désolantes) ne parvient à le
décrocher.
Est-il bon ou mauvais acteur ? - on ne le saura jamais. Mais l'existence l'oblige à
endosser tant de rôles pour lesquels il n'est pas fait qu'on en vient à se dire qu'il possède, tout au
fond, une sorte de génie caméléonesque... qui n'est peut-être bien, après tout, que celui de la vie.
On rit beaucoup, car Imad Rahman a le génie des situations impossibles, et son
regard de « Persan » égaré en Amérique nous invite à de drôles de découvertes. On songe aux
aventures de quelque Capitaine Fracasse de notre temps, et l'on se dit que le génie picaresque,
décidément, est naturel aux natifs de l'Orient - même si les Mille et Une Nuits ne sont pas ce
qu'elles étaient...
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