Hace algún tiempo que mi amigo Rafael y yo, mas enamorados de la muerte que de la vida, dimos un largo paseo por el mar a las altas horas de una tranquila noche de verano, sin otra compania que la implacable luna, y rigiendo por nosotros mismos un barquichuelo del tamano de un ataúd.
Cansados de remar, y extaticos ante la solemne calma de la Naturaleza, acabamos por abandonar el bote a merced de las olas, confiando en la mansedumbre con que lo acariciaban, o mas bien en nuestra mala suerte, que parecia decidida a no ayudarnos a morir.
Rafael habia cantado una patética barcarola, y cuya letra decia de este modo:
«Boga, boga sin recelo, Del remo al impulso blando, Como las almas bogando Van desde la tierra al cielo. Boga, que el viento no zumba Y la mar se duerme en calma; Boga, como boga el alma Desde la cuna a la tumba.» Esta sencilla canción habia aumentado la tristeza que nos devoraba; tristeza que en él era ingénita o consubstancial, y que a mi me habian comunicado los libros romanticos, algunos hombres sin creencias y las esquiveces de la fortuna...
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