«"Cette force dont tu parles, et que moi j'appelle 'magie', je sens qu'elle émane de la mémoire de l'océan... de l'origine... et cela n'a rien d'humain ni de culturel... La mémoire des étoiles, peut-être ?" Lui, sans ironie : "La marijuana te rend lyrique..." Elle, soulagée : "Et obsédée sexuelle..." Elle joint l'acte à la parole par une série de caresses ciblées qui prolifèrent, débordent, et déclenchent une riposte renversante d'Arthur... Le rocher est plat mais dur, ils se font mal au dos et aux genoux en se faisant du bien. Devant eux, un halo rouge nimbe l'horizon, des formes toujours sombres se précisent, éparpillées, ici une cheminée, là une énorme butte, en arrière-plan une colonne effilée ; bientôt le soleil colorera les pierres.»
La fuite, le désert, et la rencontre avec ce qu'on craint autant qu'on le désire. D'une poésie autant aérienne que sombre. Ce roman se lit la nuit, d'une traite, pour s'endormir en chantant les Rolling stones au petit matin.
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