Si l'on devait faire l'exercice d'imaginer l'existence d'Éric Dejaeger à la lecture de ses irréflexions, on pourrait croire qu'il passe sa vie entre langueurs paresseuses (Je puise mon énergie dans le temps que je passe à ne rien faire), l'heure de l'apéro (Peux pas m'en empêcher : j'ai encore débauché une bouteille de vin...) et la gaudriole (J'aime quand elle a un haut et des bas). Et le temps qui reste, qu'il le consacre à se moquer de ses semblables (Lui, poète ? Je ne voudrais pas de ses vers pour aller à la pêche !) et à s'interroger sur des questions fondamentales (Et si Marcel Proust avait trempé son spéculoos au lieu de sa madeleine ?).
En effet, on pourrait l'imaginer ainsi.
Et l'on n'aurait pas tort.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
