"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Francis Ponge a vécu quatre-vingt-neuf ans, de 1899 à 1988. De 1918 à sa mort, il n'a jamais cessé d'écrire. Sa double passion fut les mots et les choses. Les choses à scruter ardemment, dans une attention proustienne, choses banales et merveilleuses, l'orange, le cageot, la crevette. Les mots, aussi concrets que les choses, emmagasinés dans le Littré, patinés par leur ancienneté, mordorés par leurs connotations, biseautés par leur polysémie.
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