Le printempss'éveille à la douceur des mots où irons-nous après ces longs séjours meurtris, vers quelles aubes, désenchaînés ?
Ecoute la voix, demain elle ne te parviendra plus, des feux d'herbes éclairent la colline, ouvrent la marche étincelante des étés.
L'impossible nous trace le chemin, nous n'étions que cela, poussière du temps.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
