Le 10 octobre 1980, un séisme secoue Alger. L'auteur a treize ans. Cette journée chaotique, ce sentiment inoubliable et traumatisant de la terre qui se dérobe, de la nature qui se dresse contre l'humain, sont le point de départ de ce récit.
Un récit qui, dépassant l'anecdote, s'efforce d'approcher une vérité plus intime. A l'image du séisme s'en superposent d'autres : le passage à l'adolescence, la rupture de l'éternel présent que constitue l'enfance. Et cet autre déchirement, l'exil, inauguré par le départ d'un frère pour l'étranger.
Et puis, en sourdine, menaçante, la guerre civile...
L'auteur du Bal des murènes concentre ici au maximum son écriture à la fois précise et sensuelle, dans des images lancinantes, pour nous amener au plus près de l'existentiel.
Une voix unique.
Christine Rousseau, Le Monde.
D'une beauté convulsive, qu'on ne saisit que par fragments, reléguant toute lecture linéaire à un temps antédiluvien. Tant pis, tant mieux : le rythme est partout envoûtant.
Nelly Kaprièlian, Les Inrockuptibles.
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