Je suis amoureux.
On dit que l'amour peut s'avérer passionnel. Le mien est criminel. Le mien s'appelle Valentine. J'aime Valentine. Tellement que c'est devenu maladif. Et de la maladie est née la paranoïa. J'ai donc acheté un fusil à pompe dans l'épicerie du coin, et après avoir étudié, pendant vingt ou trente minutes, la notice ukrainienne écrite dans un langage incompréhensible, j'ai tiré sur Valentine pendant qu'elle écrivait son nouveau livre. Une balle dans le bras pour commencer, pour lui montrer que je ne rigolais pas, et surtout parce que je ne sais pas viser. Et une seconde dans la tête : la chance du débutant.
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